Bajo la tenue llovizna, “Blanquita” aguarda en el portón de la casa de la familia Duré. Nada le impide continuar con su espera. Después de unos minutos, entra a la vivienda y busca en la habitación de Alan. Inspecciona todo, pero no lo encuentra. De nuevo se instala en el portón a seguir esperando.“Blanquita espera a Alan porque ella era su mascota: dormía con él y siempre lo acompañaba”, explicó con dolor María Da Silva Miranda (47), madre de Alan Ezequiel Duré, el joven que murió tras ser atropellado por una camioneta en la avenida Alicia Moreau De Justo, exruta 213, cuyo conductor permanece detenido bajo la sospecha de manejar en estado de ebriedad.Poco después del siniestro fatal, la familia Duré salió a la calle junto a los amigos y vecinos de Alan. Más de 50 personas cortaron el tránsito en el lugar exacto donde el joven perdió la vida. “Ya hicimos dos marchas por justicia y seguiremos saliendo a la calle hasta que nos escuchen. Le pedimos a las autoridades que esto se aclare, que el conductor quede detenido y pagué como corresponde, porque mató a nuestro hijo”, exigió Ramón Duré, padre de Alan. En una entrevista exclusiva con PRIMERA EDICIÓN, Ramón solicitó a las autoridades, además, reductores de velocidad, porque es la “única forma de que los conductores circulen a una velocidad prudente. Ni los semáforos ni las cámaras detienen a los automovilistas. Por eso queremos los ‘lomos de burro’ sobre la exruta 213, son los únicos que hacen frenar a los que andan rápido”, suplicó el hombre, desde el dolor y con el deseo de que nadie más viva la pesadilla que le toca vivir.El último besoAlan tenía 19 años recién cumplidos y estaba finalizando el secundario. Amaba jugar al fútbol y juntarse con sus amigos. Tenía un sueño: ser chef.El viernes 20 cerca de las 23.30 le dio un beso a su madre y salió caminando de su casa del barrio?San Antonio junto a Tatiana, su novia. Nadie pensó que sería la última vez que lo verían con vida.“Se fue hasta la avenida para acompañarla. Ella iba a regresar a su casa en remís. Yo me había acostado, ya estaba durmiendo”, recordó María. Minutos después alguien llamó a la puerta.“Me desperté de golpe, no entendía nada. Cuando abrí, vi a Tatiana, estaba ensangrentada y me dijo ‘chocaron a Alan’. Después se desmayó”, relató la mujer con un hilo de voz.Temiendo lo peor, María salió con lo puesto y corrió hasta la Moreau De Justo. Su hijo ya no estaba: había sido socorrido por un vecino que lo trasladó hasta el Hospital Madariaga.“Cuando llegué, me enteré que estaba mal y que no había esperanza. Pese a eso, el corazón de mi hijo seguía luchando, no quería detenerse”, explicó la madre, sin poder contener lágrimas. El padre de Alan supo de todo pasadas las 00.30, Estaba en Ituzaingó, Corrientes, donde trabaja. “Cuando me llamaron me dijeron que tuvo un accidente y que estaba mal. Siempre pensé que mi hijo iba a recuperarse, nunca que se iba a morir”, manifiesta, en busca de una explicación. “Mi hijo murió horas después, a las 11 del sábado 21”, cierra, aún conmovido.Escuchó un fuerte ruido María contó a este Diario que poco después de lo ocurrido habló con Tatiana para saber cómo ocurrieron los hechos. “Ella iba a subir al remís cuando escuchó un ruido”, dijo María antes de hacer una pausa. “Entonces miró atrás y vió a Alan tirado. Lo habían atropellado. Ella se bajó del auto y corrió hasta donde estaba su novio, lo abrazó y pidió que llamen a la ambulancia. El conductor de la camioneta le dijo que no tenía teléfono; parece que venía de jugar al fútbol. Ella volvió a mi casa llorando, ensangrentada”. La entrevista contó que desde hace 19 años trabaja como empleada doméstica. “Salgo de mañana y vuelvo al mediodía”, indicó.Todos los días, cuando regresaba a la vivienda familiar, Alan la esperaba con la comida. “Él era nuestro ‘cocinerito’. Me llamaba y me preguntaba, ‘Mami, ¿qué querés comer hoy? Ahora no sé cómo podré seguir sin él, siempre estaba pendiente de todos. Lo único que nos queda es exigir Justicia”, repite María, con lágrimas en los ojos, aferrada a su marido. No hay palabras para tanto dolor.
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