Esta es la historia de un hombre que fue descubierto por Ricardo Fort cuando tenía 16 años y cualquier mesa de cualquier bar le servía de tarima. Ahí estaba el morocho, bailando como suspendido mientras el flash de las luces blancas rebotaba acá y allá. También es la historia de un hombre que a pesar de la bendición del chocolatero, llegó a Miami solo a probar suerte como stripper, con apenas 300 dólares en la billetera, sin casa, sin hablar inglés. El destino era incierto, pero qué importaba: su mujer de entonces le había dicho que ya no lo amaba. Justo a él, que echaba brillo en Jesse James -el imperio bailable de Isidro Casanova- donde se desnudaba cada fin de semana para que aullaran las lobas del conurbano. A él, que sabía que en los kioscos de San Justo sus fotos se vendían como chicles. Hasta que un día se retiró, se vistió, colgó la tanga. Se sentía -dice- viejo y “cosificado”. El hombre de la historia es Gastón Avella y tiene 37 años.Gastón se crió en Pompeya y fue alumno del colegio religioso San Bartolomé. “No sé de dónde salieron esas ganas de bailar. Bailaba de todo, me subía a una mesa y me movía lo justo para no caerme. Y una noche, en el boliche The Probe, me vio Fort y me contrató. Todavía no había terminado el secundario y ya tenía un trabajo”, cuenta. A esa altura, Gastón ni siquiera imaginaba que terminaría tomando de la cintura a Ivana Trump, exmujer del magnate Donald, mientras bordeaban las costas de Saint Tropez a bordo de un yate de lujo, coronado por un helicóptero. “Teníamos que andar descalzos para que el piso no se dañara. El piso del yate”, aclara con apuro. En ese momento él se conformaba con su pequeño cortejo: de su casa a la escuela lo separaban 16 cuadras, distancia que caminaba acompañado de su “club de fans” integrado por niñas del barrio. Faltaban años para mover a Ivana, que se le acercó suelta como una burbuja de champagne.En Miami aterrizó en 2005. “Arranqué como stripper porque otra cosa no sabía hacer. Entrenaba todos los días durante dos horas, me alimentaba bien, me cuidaba la piel… Bailaba de noche y de día, me cuidaba el cuerpo. Me obsesionaba, quizás como una mujer”, repasa Gastón y de a ratos achina los ojos, como si esa época fuera ya un recuerdo difuso. Hay que verlo ahora rodeado de estudiantes en su residencia de Villa Urquiza, de la que es dueño, un caserón centenario con todos los televisores encendidos, mates que se comparten y carcajadas que asoman en estampida desde los pasillos. Hay que verlo ahora en pareja con Gisela y muy cerca de Tomás, su hijo, de once años. A él lo veía poco pero nunca -remarca ese “nunca”- dejó de enviarle el dinero que ganaba.Bailó en Boardwalk y Twist, discos top en Miami. Hasta que a los treinta se dio cuenta de que, como los futbolistas, su vida de stripper tenía un final. Lo explica así: “Tenés todo lo que querés al alcance la mano, las mujeres más bellas, más sofisticadas, y perdés la capacidad de amar. Me sentía usado, me acostumbré al manoseo. Me sentía cosificado”. Se refiere a aquel oficio con el respeto que le pondría un orfebre a un porción de plata y quizás por eso evita hablar del “engome”, una técnica violenta a la que recurren los strippers para abultar sus genitales y que consiste en atar con una bandita elástica el pene y los testículos una vez que lograron una erección tímida. “Todo se había vuelto una rutina: no ganaba una fortuna como stripper y era un trabajo como cualquiera, pero sin overol”, justifica. A los 32, se retiró.Gastón también se recibió de masajista matriculado en Estados Unidos y llegó a trabajar en los spa de los mejores hoteles de Key West y South Beach. Lo que ganaba -unos 700 dólares al día- duplicaba lo que podían pagarle por noche como stripper. Lejos habían quedado las veladas en Jesse James de las que salía mordido, rasguñado. En ese tiempo supo que las manos atrás de la nuca y un vaivén de pelvis poco sutil era suficiente, aunque él sostenga que lo suyo era a fuerza de sonrisa y misterio.Una anécdota incomprobable es la que cuenta que a él lo custodiaban tres personas de seguridad y a su bailarina, apenas una. Era su trofeo”.Tampoco se olvida de cuando lo metieron en un ataúd y lo llevaron encerrado hasta poner el cajón de pie, en el escenario, para salir vestido como un Drácula pobre, nudista. Historias que, prefiere, dejar como lo que fueron, historias.(Fuente: Clarín)
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