PoemasSur paredón y después, y mi amor en tu ventanatodo ha muerto ya lo sé.Tango, despenado entre luna y estrellascopa de tintoy la ausencia de ella…..Dejame este violínQue se me hace Discepolínvolando entre corcheasdejame este violíncantame una milongache nena mistonga.NocheSoñé tres veces un mismo sueñoy en los tres no estabas tú.Busqué debajo de mi almohadaLa única cartaY se había idocon uno de los sueñosEse sueño no es míola carta sí.Sin nombre (Cuento )(Especial para PRIMERA EDICIÓN)… leo, me detengo, miro la calle, enero se desprende de la última semana, los que salieron de vacaciones asoman sus rostros bronceados o depende de los lugares, De todas maneras muy pocas de estas personas se acercan al portón a contar sus anécdotas de playa. Salvo la familia a tres casas donde tienen un enorme perro lanudo, al que detesto, se fueron de vacaciones. Ahora lo deben llevar a la veterinaria. Parece que el sobrino al cual dejaron a su cuidado poca bola puso. El pobre can está de capa caída y abichado. Me levanto hago acto de poner música de fondo a mi lectura, una suave melodía en Electro Tango para mis oídos, de todas maneras las ofertas que ofrecen las librerías son caras, y algunos textos no lo valen. Salvo contadas excepciones, lo demás es facilismo llevado a libro para morir en los estantes. Hay tanta crónica para desmadejar en este país.La última mas trágica, hizo saltar los tapones de todo el sistema, se siente el crujir de la nave como se escora y gime con ruido a hierros gastados. Cuánto metido salió en los medios a monsergar sobre algo que debería ser discreción y alto poder investigativo, a esta farándula de cámaras, gritos, acusaciones y oportunistas de turno. Salí temprano, lo que me demandaría horas de la mañana se redujeron a la mitad, subir a un ómnibus con aire acondicionado es lo más grato que me puede ocurrir, y así transcurre este mes de idas, llegadas, partidas, enamoradas ardientes, otras indiferentes y las que aprensivas aprietan los dientes. Encerrado en mi piso ocho, no sé qué hay más allá de esta esfera de libros, tangos, cigarrillos y musas de cabelleras renegridas. Miguel Ángel Ferreira • Estudios en Universidad de Rosario y Entre Ríos. • Premio Vencejo de Plata (Iguazú). Es un poeta y escritor que gusta del verso entre surrealista y de rima libre y una concepción muy personal de la construcción de un poema.Sus cuentos tienen ese extraño mensaje de los clásicos pero a la vez un tono muy actual, con aventuras de personajes ficticios, en exóticos lugares y costumbres sibaríticas generalmente. Mujeres relacionadas con hombres que pertenecen a un submundo nunca cercano a los lugares que el creador transita. Viajero empedernido, con varios libros escritos, premios importantes, Mel (su seudónimo), es por sobre todo, un creador nato.
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